Connaissez-vous les PVPB ?

Non, ce n’est pas un petit morceau de papier posé sur votre pare-brise qui va vous coûter un bras.
Déjà, c’est du féminin. On dit une PVPB (ooooh !).
Pour Pensées qui Valent Pas un Billet (aaaaah !).
Le concept dérive directement de Pascal, qui avait inventé les “Pensées qui Valent Pas un Bouquin”. Coup de génie, plutôt que de les laisser vagabonder de façon stérile, il les réunit en un même ouvrage qui torturera des générations de candidats au bac. La consécration pour tout philosophe qui se respecte.

Exemples de Pensée qui ne Vaudrait Pas un Billet toute seule :

- Vous vous souvenez de la campagne d’affichage de Ouï FM qui réunissait une grande partie de mon panthéon musical ? J’étais en dessous de la vérité.

Girls & Boys – Blur

Et puisqu’on parle d’Idole Absolu, ben j’ai plein de PVPB à son sujet. Comme son engagement pour un orphelinat londonien reconverti en musée (je suis tombée dessus complètement par hasard en cherchant une sortie pour le week-end de Pâques avec mes hôtes), ou son retour le 10 juillet aux Nuits de Fourvière. Avec lui, tous les artistes de son label Honest Jons, dont Tony Allen, le batteur de The Good, the Bad & the Queen.

En fin de compte, j’aurais peut-être pu en faire un billet.

- Saviez-vous ce qu’est l’esprit d’escalier ?
Penser après coup à ce qu’on aurait pu dire ou faire. Et ensuite, on espère toujours qu’on aura une merveilleuse occasion de ressortir cette réplique débordante de cynisme qui nous est venue trop tard.

Kiri, si tu me lis… Je suis solidaire ^^

De la neige à Pâques

Avertissement : ce billet contient de vrais morceaux de niaiserie.

Le week-end, c’est fatal : personne ne blogge, personne ne lit.
Sauf moi.
Et vous.
C’est donc le moment idéal pour des informations dont-on-se-fout (DOSF, brevet déposé).

- Il a neigé, et même grêlé, à Londres. O_o

- Je m’occupe devant la saison 1 de Gilmore Girls.
C’est frais comme le printemps qu’on a eu en janvier.
Je m’avale 3 épisodes à la suite, et je me sens toute légère.
Dans le temps, je craquais pour Tristin, le gosse de riches trop sûr de lui (juste avant que Chad Michael Murray ne devienne l’un des frères Scott).

Dans Grey’s anatomy, mes préférés c’était Alex Karev, le jeune interne ambitieux qui se destinait à la chirurgie esthétique avant de se découvrir une vocation pour l’obstétrique, et le Docteur Glamour (rrrr), le séducteur invétéré qui ne rêve pourtant que de fonder une famille. Les salauds avec une faiblesse, quoi (cherchez pas. Typiquement féminin.).

Eh bien allez savoir ce qui s’est passé entre l’unique diffusion de la première saison sur une chaine publique française dont j’ai raté le dernier épisode, et la découverte du coffret de DVDs à Londres… Maintenant, je fonds comme un moelleux au chocolat devant les gentils garçons.
Et je soupire “Aaaaaah, Luuuke ” à chaque apparition du cafetier bourru avec de larges épaules, qui craque pour Lorelai Gilmore et la regarde tristement embrasser de plus entreprenants que lui.

- J’ai testé le Marmite. Ca sent (correction : ça empeste) le beurre de cacahuète, c’est fait à partir de levure (???) et ça a le goût d’une pâte faite à base de nuoc mam, vous savez, cette sauce salée faite à base de poisson séché…
Particulièrement adapté au petit déjeuner.

Le blog de la jungle

Quand mes hôtes m’ont annoncé leur intention d’aller à Kew Garden, j’ai bougonné intérieurement. Un jardin botanique, et pi quoi encore ? Moi vouloir temples de la consommation, moi vouloir concerts surchauffés, moi vouloir bars bondés !
Et pourtant…

A Kew garden, il y a une serre aux mille et une couleurs, des volatiles qui prennent la pose devant des sculptures de Moore (pas Roger, Henry), et de somptueux cerisiers en fleurs devant lesquels prendre votre autoportrait.

Moi avoir beaucoup marché.
Moi avoir mitraillé et dûment humé chaque fleur rencontrée.
Moi avoir mal aux pieds.
Mais moi avoir aimé.

Cette jolie fleur bleue (jusqu’à ce que je décide de la prendre pour cobaye de mon apprentissage du mode “fleur” de mon appareil photo) porte le poétique nom de “glory of the snow”.

Attention lecteurs, veuillez accorder l’attention qu’elle mérite à la Photo Parfaite. Celle qui a nécessité que je passe un quart d’heure à poireauter sur un banc en attendant que le pékin qui pollue MON paysage finisse de reeeeeeeeeplier son plan, d’eeeeessuyer ses lunettes, et le temps qu’il descende leeeeeeentement quelqu’un d’autre envahissait mon champ de vision.

Batterie épuisée

Honteusement pompé chez Hugues Hausman

Bien sûr, que je manque d’inspiration. En fait, pas exactement : j’ai quelques idées, et puis je me dis “mmoui, bof, est-ce que ça intéresse quelqu’un?”
J’ai pensé à déménager sur Overblog. J’ai commencé à faire les cartons… Et puis grande vague de flemme : “mmmoui, bof, est-ce que ça vaut la peine?”
Cela dit, j’ai comme toujours d’excellentes excuses à mon manque de productivité : j’ai la crève du siècle. L’avantage, c’est que je me concentre sur ma guérison plutôt que sur la phase précédente : les pensées en dents de scie.
Je suis atrocement lunatique.
Un moment, je pense “il faut que je quitte ce pays, je suis pas payée, je sors pas de la semaine, je mange toute seulette n’importe quoi à pas d’heure (or quand l’appétit va, tout va v_v), je veux un steak et puis je veux rentrer maisooon” .
Et la minute d’après, on m’apporte une tulipe pour “mettre un peu de printemps dans ma chambre”, ou on me dit que Petit Bouchon me traite comme une grande soeur, et c’est plus fort que moi, je fonds à l’intérieur, et tant pis si la grippe a raison de moi, je vais achever mon pitoyable reste de voix en chantant Edith Piaf.

Oui, Edith Piaf.

Edith Piaf, les Beatles et Franz Ferdinand, c’est le trio improbable qui marche à tous les coups avec Petit Bouchon.

The Dark of the Matinee – Franz Ferdinand : (it’s better in the matinee, the dark of the matinee is mine, yes it’s miiiiiiiiine – keuf keuf keuf !)

La vie en rose – Edith Piaf :

All you need is love – The Beatles :

Bon, d’accord, les goûts de Petit Bouchon sont légèrement influencés par les quelques chansons dont je connais les paroles.

De toute manière, ça a toujours été comme ça avec moi. Quand je boude, le Papounet sait qu’il n’a qu’à me faire un bisou ou me donner un surnom complètement crétin, et pouf, ça y est, je suis toute meringue, chamallow et chocolat fondu.

Je sais pas bouder.

Y en a un autre qui est très fort pour ça.
Une minute, je pense “Ouiiiiiiiin, pas de webcam de tout le week-end, je vais mouriiiiiiiir, où est le pont le plus proche ?”.
A la minute suivante, un sursaut de fierté du genre “M’en fous, j’ai besoin de personne, je suis forte et indépendante d’abord !!!”
Et puis je reçois un SMS.
Et là c’est comme si j’avais avalé Barbara Cartland.
Avec le chien.

Habeam corpus.

Ce week-end, je ne suis là pour personne.

Ni pour mes parents.
Ni pour mes amis.
Ni pour mes hôtes ni même pour Petit Bouchon.
Encore moins pour mes études.
Même pas pour mon blog.

Enfin, personne ou presque…

I wanna be loved by you – Marilyn Monroe :

Nobody’s perfect